Frauen in Balletthaltung tragen Wassereimer auf den Köpfen. Wohin bringen sie das Wasser? Zum Friedhof, der direkt neben unserer Unterkunft liegt? Nein, sie gehen daran vorbei. Wie meditativer Morgensport sieht das aus. Der schwarze Sand der Piste ist übersät von Hühnerspuren. Viele sportlich dünne Hühner laufen im lichten Baumschatten frei herum. Hennen und Küken im Gleichschritt. Separat Hähne, die den ganzen Tag krähen. Besonders viele versammeln sich zusammen mit einigen Katzen um den Steintisch, auf dem Fische ausgenommen werden.

Etwas weiter Richtung Straße riecht es nach Schwein. Der Pistenrand ist gesäumt von kleinen Steinrondells: bis in Brusthöhe kreisförmig geschichtete Strandsteine, zur Hälfte bedeckt mit einem Dach aus Zweigen, Pappe und Strandmüll. In jedem Steinkreishäuschen wohnen ein bis zwei Schweine, auch sie schlank und klein. Bunt gescheckt, mit langen Schnauzen und blonden Wimpern stemmen sie sich mit den Vorderhufen an den Mauern hoch und grunzen aufgeregt als wir uns ihnen nähern. Dahin bringen die Frauen das Wasser.

Ein paar Meter weiter in Richtung Straße ragt eine steile Felswand senkrecht auf. Sie wirft das Rollen der Wellen zurück, als käme der Atlantik plötzlich aus dem Berg.

Da wo die Straße beginnt und sich allmählich den Berg hoch schwingt, ist ein Riff, gegen das die Wellen schäumend anbranden. Wir klettern lange darauf herum, staunend. Jede Körperhaltung, jeder Schritt ergibt einen anderen Blick. Wie gemalt sind die Farbkontraste. Der sonnenbeschienene ockerbraune Berg, darin die bunten Haustupfer des Ortes, eingebettet in grüne Zuckerrohrstreifen, der hellblau leuchtende Himmel oberhalb, das dunkelblaue Meer unterhalb, der Komplementärkontrast macht das Farbspiel intensiv, fast schmerzhaft für die Augen. Das schwarz der Vulkanklippe und die weiße Gischt setzen beruhigende Akzente am unteren Rand des Bildes, dass sich mir in die Netzhaut einbrennt.